Verónica tarda, Verónica se demora inexplicablemente, y el libro sigue hasta que ella regrese o hasta que Julián esté seguro de que ya no volverá. Hacia el final, Julián quiere escribir y no ser escrito, pero esperar es dejarse escribir: esperar es seguir una constante deriva de imágenes. Entonces la historia comienza mucho antes de esa noche última, tal vez una tarde de 1984, con la escena de un niño mirando televisión. Y termina con las inevitables conjeturas sobre la vida de Daniela, la hija de Verónica, a los veinte, a los veinticinco, a los treinta años, cuando ha pasado mucho tiempo desde que su padrastro le contaba historias sobre los árboles. ¿Por qué leer y escribir libros en un mundo a punto de quebrarse? Esta pregunta ronda cada página de La vida privada de los árboles, una novela que confirma a Alejandro Zambra como uno de los escritores más interesantes de las nuevas generaciones.
Veronica is late, Veronica is inexplicably late, and the book goes on until she comes back or until Julián is sure she won't come back. Towards the end, Julián wants to write and not be written, but to wait is to allow himself to be written: to wait is to follow a constant drift of images. So, the story begins long before that last night, maybe one afternoon in 1984, with the scene of a child watching television. Why read and write books in a world about to break? This question haunts every page of The Private Life of Trees, a novel that confirms Alejandro Zambra as one of the most interesting writers of the new generations.
