Marie-moi, Peter Pan

Élizabeth respire plus fort. Plus vite. Ses yeux s’écartillent, s’écartèlent, sautent de gauche à droite dans l’orbite pour saisir ce qui semble tenir de la vision intérieure. Un frétillement dans ses doigts, dans ses mains, dans ses lèvres, dans sa tête. Ça pétille, ça pétille. Son cerveau est un brocoli aux fleurs trop serrées qui s’ouvrent toutes en même temps pour offrir aux yeux, à la place du vert doux, le jaune criard de la fucking ré-vé-la-tion. Trente-trois ans, c’est six de plus a...